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    雪山脚下，海拔四千多。

    这里已经看不见游客了，四周静得可怕，只有风声，和偶尔传来的马打响鼻的声音。

    雪山的山体近在咫尺，白的雪，黑的岩，一层一层叠上去，直插云里。

    山脚下有一片小小的海子，湖水绿得像块玉，把雪山的倒影完完整整装了进去。

    苏小晚找了块平整的草地，支起画架，铺开画板，把颜料一盒一盒摆开。

    然后她坐在小马扎上，拿起画笔，蘸了颜料，抬头看了一眼雪山，落下了第一笔。

    陈元盘腿坐在她旁边，本来还想贫两句，可看着看着，他把嘴闭上了。

    这丫头画画的时候，跟换了个人似的。

    她一拿起画笔，整个人就静了。

    眼睛在雪山和画板之间来回扫，手腕翻飞，颜料一层一层往上铺，雪山的轮廓、光影、层次，就这么一点一点从白纸上长了出来。

    陈元不懂画，可他看得懂好坏。

    那画上的雪山，比真的雪山还像雪山。

    “我靠。”他由衷地感叹：“小晚，你这手艺，绝了。”

    “少拍马屁。”苏小晚头也不抬，嘴角却翘着：“你懂画吗？”

    “不懂。”陈元实话实说：“但老子看得出来，你画得好。”

    苏小晚笑了，画笔没停：“我就是干这个的。在成都，也算有点小名气的画家。”

    陈元诧异道：“小有名气的画家？那你一幅画卖多少钱啊？”

    “几千块吧。”苏小晚耸耸肩：“有时候几百块也卖。画这行，活着的画家不值钱，死了才值钱。”

    “为啥？”陈元好奇问道。

    “因为死了就不产出了呀，物以稀为贵。”苏小晚说得轻描淡写：“所以画画的人都穷，穷一辈子，死了以后画被炒到天价，钱全让二道贩子赚了，跟自己一毛钱关系没有。”

    陈元听得直咂舌：“那你们图啥？”

    “图这个。”苏小晚画笔一指前方的雪山，眼睛亮晶晶的：“图能把这些好东西留下来。”

    陈元看着她，忽然问：“那你咋一个人跑这儿来了？”

    苏小晚的画笔顿了一下。

    她沉默了几秒，重新蘸了颜料，声音轻了些：“我爸妈，上个月同时走了。”

    陈元一怔。

    “车祸，一起走的。”苏小晚盯着画板，手里的笔还在动，可声音有点发飘：“他们都是大学教授，快五十才有的我。从小把我当眼珠子疼。”

    “……”

    “办完后事，我在家里待了一个星期。那屋子里全是他们的东西，我爸的眼镜还放在床头，我妈的围裙还挂在厨房。我一进去就喘不上气。”苏小晚吸了下鼻子：“然后我就开车出来了，一路往西开，开到哪儿算哪儿。开着开着，就到这儿了。”

    陈元沉默地看着她。

    这丫头平时笑呵呵的，谁能想到肚子里装着这么沉的事。

    “节哀。”他憋了半天，憋出这么一句。

    苏小晚噗嗤一声笑了，扭头看他：“你这安慰人的水平，跟你名字的水平一样烂。”

    “老子本来就不擅长这个。”陈元挠挠头：“你要是难受，就哭一场。哭完了，该画画画画，该吃肉吃肉。人死了不能复生，活着的人还得接着活，还得活好。你爸妈在天上看着，也不希望你天天哭丧着脸。”

    苏小晚看着他，眼睛有点红，可她在笑。

    “陈狼。”她说：“你知道吗，人间那些浪漫的、美好的东西，都是留不住的。雪山会化，花会谢，人会死。正因为它留不住，它才美。”

    “啥玩意儿？”陈元皱眉：“这话听着咋这么丧呢。”
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